Geisterstadt Stories

Von hinten sah Varosha nicht wie eine Geisterstadt aus. Wären da nicht die Schilder gewesen, die in vier Sprachen, unter anderem auch auf Englisch, mit Erschießen gedroht hätten, würde man keinen Blick an die dürren Baumgipfel und rutschenden Ziegeldächer verschwenden. Ein verlassenes Dorf. Nichts weiter. An manchen Stellen hatte der Maschendraht Löcher, groß genug, um einen Menschen hindurchschlüpfen zu lassen, an anderen Stellen waren blaue Plastikfässer übereinandergestapelt, darüber lässig gespannter Stacheldraht. Berna bremste unversehens, stieg vom Rad und stellte es an einem Gartenzaun ab. Sie verschwendete nicht ein einziges Wort an Peri. Übelgelaunt stellte er sein Rad neben ihrem ab und trottete ihr hinterher. Sie ging ein ganzes Stück zu Fuß weiter, als wollte sie keine Aufmerksamkeit erregen, und hielt an einem von Ranken überwucherten Tor, das sie mit einem altertümlich aussehenden Schlüssel öffnete. Peri rechnete jeden Augenblick damit, dass sich eine Gewehrmündung auf ihn richtete oder der Alarm losging, doch nichts dergleichen geschah. Es schien das Normalste von der Welt zu sein, die Geisterstadt am helllichten Tag durch ein Gartentor zu betreten, anstatt nachts unter dem Stacheldraht hindurchzukriechen, und es gab auch nichts Besonderes zu sehen. Verwilderte Gärten, Pfade, die durch mit Gestrüpp überwucherten Beeten führten, eine Rosenhecke über einem zusammengebrochenen Pavillon, Gras, das Peri bis zum Bauch reichte, Bäume, die in der Trockenheit alle Blätter verloren hatten. Die Sonne brannte unbarmherzig auf Peris geschwollene Mückenstiche, und plötzlich erschien ihm das ganze Getue um die Geisterstadt und ihre Gefahren an den Haaren herbeigezogen, wenn er mit Hilfe einer maulfaulen Türkin einfach darin herumspazieren konnte. Die Reihe der Betonskelette am Meer wirkte wie eine Kulisse für einen Weltuntergangsfilm – und genauso abgefahren.